POEMAS

Antonio José Martins

sob o rodopio de parangolés vermelhos

e a memória dos miseráveis,

fora, no beco das putas:

laocoonte em troncos retorcidos

de restos pigmentos rasgos,

curvas, contorções: tormentos –

e dali, daquela explosão,

de dentro,    em camadas,

a insurreição de todos, todos

os escravos

de áfrica, sicília, das antilhas,

e que termina, triste,

entre os escombros de lampadosa,

numa prece

aos sobrados encrustados no templo

à espera

da forca

– não termina:

na noite, nossa,

em outubro, sempre, em fevereiro

no levante vermelho dos operários de viena,

nas divisas, no coração daquele

e de todos os poemas,

nas cores de fogo de estremadura:

armam-se encouraçados, manhãs sem medo,

e os mastros,

a meio, guardam

a áspera imagem nascida de uma árvore,

aqui: um cacto, tombado,

como lembrança, como bandeira,

como emblema

em recordação da exposição de henrique oliveira no centro cultural hélio oiticica, localizado na rua luís de camões, no centro do rio de janeiro. da janela do centro cultural, vê-se a igreja de nossa senhora de lampadosa, hoje quase em ruínas, localizada na esquina da rua luís de camões com a avenida passos, e onde Tiradentes assistiu à última missa antes de ser enforcado e esquartejado. a irmandade foi fundada, em 1747, por escravos.

para carlos abbenseth, com quem visitei a exposição, estive na frente da igreja e li, na noite do mesmo dia, os poemas Wir werden e Schibboleth, de Paul Celan.

In the mood for love

Tela de chuva em Frankfurt,

em Hong-Kong.

A hipnose se adensa,

condensação partilhada

dos pêndulos.

São muitos, são nossos os

relógios.

o desterro

um largo arco

entre dois mundos: olhos –

os teus, de pedra

verde;

trânsito

entre dois olhares proscritos

e o que neles se fixa,

cristal do caminho,

e o que se perde –

jogo de areia

                       bach, sexta sonata para violino e piano

da história de Adèle

membranas sensitivas,

a delicada ponte do encéfalo –

encapsuladas,

as línguas liberam

uma vertigem de imagens cubistas;

a lágrima se ancora no dorso,

a pupila se espraia,

sorve

fluxo e refluxo

entre a ostra e o vinho,

entre o sal e o perfume,

entre pétala e pétala;

da copa das árvores goteja a memória das chuvas,

nossas bocas se emplastram, as gêmeas,

na degustação de arandos,

da preamar só retornam

um denso fio de espuma

e a concha

despegada

da concha