Antonio José Martins
sob o rodopio de parangolés vermelhos
e a memória dos miseráveis,
fora, no beco das putas:
laocoonte em troncos retorcidos
de restos pigmentos rasgos,
curvas, contorções: tormentos –
e dali, daquela explosão,
de dentro, em camadas,
a insurreição de todos, todos
os escravos
de áfrica, sicília, das antilhas,
e que termina, triste,
entre os escombros de lampadosa,
numa prece
aos sobrados encrustados no templo
à espera
da forca
– não termina:
na noite, nossa,
em outubro, sempre, em fevereiro
no levante vermelho dos operários de viena,
nas divisas, no coração daquele
e de todos os poemas,
nas cores de fogo de estremadura:
armam-se encouraçados, manhãs sem medo,
e os mastros,
a meio, guardam
a áspera imagem nascida de uma árvore,
aqui: um cacto, tombado,
como lembrança, como bandeira,
como emblema
em recordação da exposição de henrique oliveira no centro cultural hélio oiticica, localizado na rua luís de camões, no centro do rio de janeiro. da janela do centro cultural, vê-se a igreja de nossa senhora de lampadosa, hoje quase em ruínas, localizada na esquina da rua luís de camões com a avenida passos, e onde Tiradentes assistiu à última missa antes de ser enforcado e esquartejado. a irmandade foi fundada, em 1747, por escravos.
para carlos abbenseth, com quem visitei a exposição, estive na frente da igreja e li, na noite do mesmo dia, os poemas Wir werden e Schibboleth, de Paul Celan.
